Refúgio

          Homem não chora, ao menos não deveria, dizia o seu avô. Pensava nisto no momento em que atravessava aquela porta do asilo. Ele sabia muito bem o que esperar desta visita. Ver o avô, revê-lo, tentar inutilmente trazê-lo de volta ao seu convívio, tanta coisa aprendera com ele, o drible seco, a velocidade no arranque, a antecipação rápida do lance, o arremate. Nada de firulas, direto, seco, sucinto, como um bilhete de despedida.

          Mas, tudo isto, era passado, passado que queria de volta, um instante que fosse, para poder dividir com o avô aquele jogo do último final de semana, será que o avô o assistira ? O seu jogo, o que importava... Queria discutir com ele o resultado, sentir o carinho de avô pelo menino de 9 anos, o menino que já não era mais. Sua constante admiração, seu inevitável incentivo. A porta se fechou atrás de si, aquela grande sala onde o deixaram esperando por seu avô. Um silêncio e só.

          Não são todos que sabem o quão é escuro um túnel de vestiário em dia de decisão mas o avô, sim, iria entendê-lo, os dois dividindo as mesmas experiências. Sim, aquilo pesa, esmaga. Fica-se na boca do túnel séculos à espera, ouve-se perfeitamente a torcida, a gritaria. A gente quer entrar no campo a qualquer custo, começar logo o jogo, só se sossega com a bola rolando. Mas entre o túnel e o jogo há incontáveis segundos e o aquecimento final e a moedinha e, principalmente, a espera, a injusta e inacabável espera de séculos.

          E o jogo começa e tudo parece mais frenético, nem se pensa direito nestas horas... bola pro mato, cara !  Mas tem um instante, sempre tem, entre o chuá da bola na rede e o grito da torcida, um instante... até parece que não existe nada e, dizem, não existe mesmo; um instante em que tudo muda em sua vida, a linha tênue separando o sucesso e o fracasso, ou vice-versa ou tanto faz. Lá vinha ele, agora, passo arrastado, final do corredor, olhar distante, seu avô.

          Tentariam conversar, não conseguiriam, ele iria tentar contar ao avô sobre a final do campeonato, dividir suas emoções, mas iria também se exasperar com o seu distanciamento, parecia até que nem o reconhecia, seu avô falaria de várias coisas, do passado, de seu agora isolado mundo de lembranças, da final que participara, de como era difícil esperar pelo começo do jogo... Homem não chora, ele iria repetir vezes e vezes, sem esconder a emoção sublimada. Ao menos, não deveria.

          A bola no meio do campo para o recomeço, heróis e bandidos, juizes ladrões e bandeirinhas incompetentes. Todo o nosso imenso imaginário coletivo fazia parte de suas conversas com o avô, hoje restou o monólogo. Curto, seco, sucinto.

          E o silêncio da torcida, aquele mutismo frente ao gol do adversário, o grito inibido e constrangido do locutor local. Não há nada pior para se encarar do que o gol contra em uma final de campeonato. Nem mesmo chorar. De alegria ou tristeza que seja.

            Não esperou mais, não poderia. A porta se fechou atrás de si, frente ao olhar incrédulo do avô. Desta vez, definitivamente.

[[ Esse conto apareceu publicado no meu livro "Gambiarra e outros paliativos emocionais", editado pela Arte PauBrasil em 2007]]

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