Novos Tempos

          Foram 322 quintas-feiras desde o dia em que inaugurei esse blog. Naquele longínquo 14 de maio de 2k15 não sabia muito bem por quanto tempo iria conseguir me manter fiel a publicar algo por aqui toda quinta-feira, achava que um par de anos e me cansaria desse compromisso. O ponto é que nesses mais de seis anos, ainda não me cansei e a cada semana publiquei algum conto ou crônica ou poesia ou mesmo algumas imagens. A maior parte desse material era inédita, mas muitos escritos que já tinham aparecido em livros ou antologias também foram publicados por aqui.

          Foram semanas e semanas e mais semanas, algumas preguiçosas, outras bem energéticas, algumas em que não sabia o que publicar até os últimos instantes, outras em que ideias fluíram naturalmente. Mas, acho, sobrevivi a todas as intempéries e pude assim divulgar um pouco de meu trabalho.

          Agora é hora de seguir rumo a novos projetos, encarar novos desafios literários, deixar um pouco de lado esse compromisso não escrito de toda semana e deixar fluir novas ideias. O isolamento da pandemia tem me possibilitado uma reflexão que não conseguiria de outra forma. É estranho: por um lado, não vejo a hora de retomar ao velho normal, mas, por outro, esse descanso dele me propiciou um momento único em que foi possível essa reflexão e busca por outros caminhos. Foi assim, e melhor não pensar em perdas e ganhos nesse momento, tudo virá a seu tempo.

          Novos projetos e, para tal, é preciso deixar os velhos de lado por tempo que for, mais duro que seja. Deixarei de publicar por aqui a partir da próxima quinta-feira, sabendo que esse espaço cumpriu o seu objetivo e sabendo que, por aqui, criei novas amizades assim como fortaleci muitas outras.

          Queria agradecer a todos os amigos que me acompanharam por aqui, nas variáveis frequências que o cotidiano nos impõe. E espero que continuem a me acompanhar nos meus novos projetos literários.

          Também, não poderia de agradecer especialmente ao Thio Therezo que esteve o tempo todo me incentivando, corrigindo minhas rotas e me relembrando o tempo todo o quão duro tem sido esses novos tempos.

          Um grande obrigado e até breve a todos.

Os túneis dois de julho

            O olhar mais estranho que vi sendo irradiado dos olhos do Thio Therezo foi naquele dia, coincidentemente o dia de seu aniversário, em que ele soube da existência dos túneis dois de julho. Difícil descrever, mais parecia um olhar de total desânimo, mas também emitia, paradoxalmente, uma pontada de lívida esperança.

Estranho, sim, como um olhar pode refletir tanto assim?

O desânimo de saber que pessoas constantemente se escondiam naqueles túneis, não só hoje mas desde sempre nesse país de togas e fardas, nesse país de meirinhos e jagunços, nesse país de golpes. Desânimo de saber que os túneis nunca tinham ficado vazios, época que fosse de nossa história, que sempre serviram de refúgio aos excluídos, que excluídos nunca faltaram por aqui, multidões o frequentam dia a dia. De saber que suas teias agora se alastram por todo o subterrâneo desta imensa cidade, crescentes a cada geração, mais escuros a cada golpe imposto pelas elites cruéis. Suas entradas sempre vigiadas pelos milicianos a favor das eternas capitanias hereditárias.

            Assim que soube da existência deles, o Thio foi lá visitar, foi lá saborear a pouca esperança que heroicamente ainda resiste feito musgo em sua escuridão, foi se deliciar com os belos cantos de seus seres eternos, compartilhar refeições substantivas, foi se deslumbrar com letras e palavras e frases, todas elas tentando exercer os seus justos direitos de serem livres e livros, do direito de encantarem como teatro, como poesia, como estrelas nas suas paredes pichadas. Foi exercer o seu olhar esperançoso junto à luminosidade de tantos outros olhares. Passou dias lá, meses, anos, sentiu o calor humano, a compaixão e a solidariedade, experimentou o silêncio respeitoso e o respeito silencioso, as homenagens sinceras a quem de direito.

            Desde então, o Thio alterna gratas e longas visitas aos túneis com o que elegeu como projeto de vida: escrever a bela história deles. A cada dia, descobre algo novo sobre a imensidão que agora eles são. De como o primeiro ramo foi construído pelos indígenas a partir de uma entrada até hoje escondida aos fundos do colégio do centro da cidade. De como, ironia, a horrenda estátua dos bandeirantes encobre outra de suas entradas, a que tantos quilombolas usaram para fugir desses milicianos. De como o famoso deixa que eu empurro, cartão postal do Ibirapuera, nada mais é do que um disfarce para outra de suas famosas vias de acesso. Tantos pontos escondem entradas, o Obelisco, as fontes, a Estação da Luz, a Pinacoteca, o MASP e sua famosa entrada escondida no terceiro subsolo, o Municipal, o Parque do Povo, o Martinelli, o Copam certamente, o Terraço Itália, a insuspeita USP tem lá também suas entradas escondidas, até o Palácio dos Bandeirantes (lá vem eles de novo) quem diria? Túneis os há sob toda a cidade, o ramal MMDC, o ramal Marighella, o ramal Dona Sinhá, os inúmeros ramais quilombolas, o arco-íris recepcionando calorosamente a todos. Todos que os buscam serão sempre bem vindos, mesmo em tempos difíceis, mesmo em tempos de desânimo, de desesperança, tempos de pós-golpes como o que agora vivemos. Mas que venham com o coração aberto, sem hipocrisia, sem pretensas terceiras vias.

Os túneis dois de julho, dizem, têm esse nome pois ele indica o dia exato da metade do ano, o tempo passado igual ao que virá. O olhar desesperançado olhando para trás, enquanto o outro, o ainda otimista, olhando para frente.

            Seguimos, apesar da escuridão nos túneis, apesar dos sentimentos dos que nos odeiam, apesar da violência dos que nos achacam, apesar da maldita herança eterna de nossas elites. Mas logo virá o três de julho... há de vir!

Pique pique de Itu

          Nós, todos primos entre si de Itu, invadíamos algumas festas infantis justamente na hora do pessoal cantar os parabéns. Espalhávamo-nos pelo salão, pacientemente à espera do melhor momento para a necessária homenagem. Tão logo os parabéns e o “prá fulano, nada?” terminava, o meu irmão mais jovem (e mais desinibido) gritava do seu canto.

          “A porteira abriiiiuuuuu...”

     "Nhééééééééé...” os primos de Itu, espalhados, onomatopeicamente complementávamos.  E ele seguia a cantilena ante os olhares surpresamente espantados da audiência.

          “A porteira fechou....”

          “PÁ!” um curto e seco fechar de porteira, a platéia já se alvoroçava. Mas ainda tinha mais.

          “O rojão subiiiiuuuuu...” o mano continuava.

          “Tchiiiiiiiii....” Em Itu, o rojão sobe fazendo esse barulho, disso os primos de Itu entendiam bem.

          “O rojão estourou...” já estávamos chegando ao final.

          “BUMMMMM”

          E o grande finale chegava afinal:

       “Nhééééééééé, PÁ, Tchiiiiiiiii, BUMMMMM, Nhééééééééé, PÁ, Tchiiiiiiiii, BUMMMMM, Nhééééééééé, PÁ, Tchiiiiiiiii, BUMMMMM...”

          Após mais essa abordagem folclórica-cultural, os primos de Itu nos despedíamos modestamente e, muitas vezes sem ao menos comer um pedaço de bolo ou um mero brigadeiro, saíamos satisfeitos da vida.

Itu, primórdios dos tempos

 

(Obs. Esse Pique Pique de Itu foi ensinado aos primos de Itu pela Tia Ciça e é cantado, sem falha, em todas as festas de aniversário de nossa querida cidade natal).

Timidez

 

          Ele sempre se perguntava por que era tão tímido e calado e a lembrança mais antiga que possuía podia bem ser a resposta a isto. Quando nasceu, ao receber o tradicional tapinha, ouviu o médico dizer:

          “Garoto, garoto... você tem todo o direito de ficar calado, mas lembre-se que tudo que você disser poderá...”

          “... e será, sem dúvida alguma será...” interrompeu a enfermeira fazendo com que todos os presentes rissem.

          “... é mesmo... poderá e será usado contra você!”

preguiça...

 

Vinténs - IX

Angelopoulos

 

          Depois de horas de uma conversa dura e dolorosa, eles decidiram terminar o relacionamento de três anos. Mas o mais dolorido, o que mais doeu realmente, foi disfarçar a tatuagem que ela tinha feito com o nome dele em destaque em suas costas.

São Paulo, 10.11.8

Princípio e Fim

 

          O relacionamento deles promissoriamente começou com Hall´s preto, manteiga último tango e leite moça e terminou, anos depois, com sexo no corredor.

São Paulo, 21 de 3 de 2012

Finitude

 

          Quando tudo acabar, nem flores nem cantos.

Cartagena de Índias, março de 2012

[[ Vinténs publicados no livro Contos&Vinténs (Editora A Girafa, 2012) ]]

Fim do Mundo

 

          O Thio Therezo se exaltava ao contar suas peripécias ao redor do mundo, sempre provocado pela ironia descrente e crescente de meu pai. Minha mãe, sua irmã, o defendia sempre. Deixa ele contar, meu bem, ela falava para o meu pai em sua inglória tentativa de pacificação familiar.

          No almoço daquele domingo, ele se exaltou.

          Me respeitem... eu já fui ao fim do mundo... e voltei! Me respeitem!

          Ante ao silêncio constrangedor que se criou e à risadinha sarcástica de meu pai, eu, com meus nove anos completos, resolvi perguntar.

          E como é?

          Hã... o quê? Como é o que? a pergunta desconcertou meu tio.

          O fim do mundo... como ele é?

          Ah! Como ele é? Parece mais um campo de golfe... É! O fim do mundo é um imenso campo de golfe... ele respondeu com seu olhar distante e nostálgico.

          E comemos, em silêncio e satisfeitos cada um com seu próprio pensamento, a sobremesa que minha mãe tinha preparado.

 

São Paulo, 14.11.8

Sevilhando

 

                                                               

História de amor na República de Hygina

           Encontraram-se os dois em um daqueles momentos iluminados da vida, em que trajetórias que até então nem se tocavam, agora estarão embaraçadas para sempre. Ele, aposentado, e ela, filha solteira.

          Trocaram olhares.

          Parque. Mesmo banco do parque meio que vazio numa tarde de uma terça-feira preguiçosa. Mesmo problema a ambos: como sacar o auxílio emergencial usando aquele aplicativo recém-lançado pelo governo federal. Assim se conheceram. Conversaram.

          Trocaram inexperiências.

          Mas, ao final, conseguiram. Almoçaram juntos gastando tudo o que tinham sacado. Comemoraram.

          Trocaram ideias e foram se conhecendo melhor e melhor.

Concordaram com o ministro em voga por aqueles dias: um absurdo filhos de porteiros cursarem faculdades; mais ainda, absurdo eles quererem viver muito, viver saudável, isso só atrapalha o pib. Um brinde, ao final, ao ministro que considera o crescimento do IDH uma péssima notícia. Tintin.

          Trocaram sorrisos nesse momento em que almoçavam sem máscaras.

          Trocaram ódios, o sentimento em moda desde o último golpe.

          Ainda bem que tiramos... começaram a falar em uníssono como se fosse o mantra necessário para a devida identificação dos pares. Riram da frase incompleta mas clara a todos.

          Trocaram toques de mãos, a do aposentado mais afoita que a da filha solteira.

          Mas a troca de beijos teria que esperar por conta do tal vírus chinês.

          Discutiram possibilidades, além do beijo com máscaras. Descartaram a cloroquina apesar de já terem defendido o seu uso em vários momentos em apoio ao representante oficial de tantos eleitores. Mas, bobos não eram...

          Trocaram reclamações de seus conselhos de classe. O das filhas solteiras, por exemplo, não se mexia para que seus filiados fossem considerados parte prioritária do grupo prioritário. O que custaria já que tantos se mobilizam nessa direção? ela argumentava.

          Dias se passaram e ele mencionou uma amiga da prima da vizinha que vendia vacinas a 600 reais a dose. Ansiosos, se renderam, não sem antes tentarem pechinchar, levar vantagem é a regra geral.

          Mal a agulha saía do braço e eles já se entregaram, ali mesmo, a um longo beijo de língua, sob o aplauso dos outros presentes. Viva a vacina, viva a ciência, viva a universidade. Não, aí já é demais, bando de baderneiros.

          Trocaram fluidos naquele mesmo dia.

          E a filha solteira aproveitou a calmaria pós-gozo para contar do filho de quatro anos que tinha tido com uma pessoa jurídica com quem vivera antes. Ele disse que gostava de crianças e ela se animou e nem percebeu os olhos deles brilhando. Para ela, uma nova família se formava.

          Juntaram os trapos. Ele veio com a aposentadoria compulsória de juiz comprovadamente corrupto e ela entrou com a polpuda pensão do finado pai general. Não se casaram, a pensão faria falta, ele entendeu sem reclamar.

          De tempos em tempos, trocam sopapos e acabam na delegacia, com direito a exame de corpo de delito e tudo. Mas dias se passam e tudo é esquecido, até mesmo o B.O., que é queimado em um ritual que se repetia e se repetia cada vez mais.

          Frequentemente, porém, trocam risos e gargalhadas. Esse país é muito divertido afinal de contas.

          Ele pensa em se candidatar a vereador nas próximas eleições e a única preocupação dela é quando tem que ir à academia e deixa o filho às sós em casa com o aposentado.

          De resto, tudo segue o script no eterno país das fardas e das togas.

Vinténs - VIII

 Meia Vida

          Gavetas vasculhadas, agressões verbais, ciúmes patológicos e doentios, controle diária das ações, quase delírios sistemáticos, desconfianças e acusações impertinentes, espalhamento de boatos e insinuações maldosas. Ao chegar ao seu final, ele percebeu finalmente que, em metade de sua vida, ele fora um mero joguete na mão de algumas mulheres.

          E na outra metade? Bom, a outra metade foi muito chata!

São Paulo, maio de 2012

Desânimo

          Cabeça baixa, passo lento, pensativa, ela demorou muito para perceber que um carro estacionara ao seu lado no meio fio. A porta se abriu, ela parou, uma mão a convidou para entrar. Ela, então, pode ver com clareza o rosto dele, rosto que sua mente não reconheceu como uma de suas imagens arquivadas. Mas ela estava tão cansada! E ele tão gentil e sorridente!

          Entrou no carro sem mover um só músculo de sua face. O silêncio só foi quebrado tempos depois quando eles já estavam bem longe da cidade.

São Paulo, 20/6/2009

Noves Fora...

 

          Às vezes, uns gritos, gemidos em meio a um incômodo silêncio, me acordam no meio da noite. O suor frio me imobiliza, me prende à cama. Quando consigo, levanto-me, vou ao banheiro da suíte de casa, subo na banheira para ter uma boa visão da rua pela janela alta. Mas nada! Ouço gritos de desespero, angustiantes gemidos, mas nada vejo, e, no entanto, parece a voz de meu irmão.

          Não há nada pior do que gritos de desespero no meio da noite, nada pior do que isso na escuridão do medo. Pareço impotente, estou impotente, sou impotente nesses momentos. Suo, ouço, assusto-me, amedronto-me, estou preso à cama, sinto meu peito arder ao escutar esses gritos todos vindo da rua. São do meu irmão? Não sei, parecem ser, temo que sejam.

          Arrisco olhar e ele não está na cama ao lado. Ainda ouço os gritos que me acompanharão pelo resto da vida, noites insones me atemorizarão até o fim. Custo a dormir novamente, mesmo com o inquieto silêncio que agora volta a reinar, só dormirei mesmo quando o coração voltar ao normal. Quando acordo, finalmente, vejo que ele está bem, dormindo, ressonando tranquilamente na cama ao lado, mas a experiência, essa noite desesperadora, me acompanhará ao longo de vários dias ainda, o temor e a angústia presentes em meu cotidiano.

          De resto, tenho uma boa vida, nada para reclamar...

Bogotá, março de 2012

[[Este conto apareceu inicialmente no livro Contos&Vinténs (Editora A Girafa, 2012).]]

Pequena pausa em...

Nazaré, janeiro de 2k19

Piaf

Há certas pessoas que vão do "je ne regrette rien" para o "ne me quitte pas" sem maiores escusas...  

[[ Acaba de sair um conto meu na Revista Intransitiva da UFRJ (vol 5, núm 1): Cique aqui ]] 

VInténs - VII

Intruso

          Ela, devidamente sem roupa e sem vergonha, atendeu à porta de sua casa. Ele, armado de seu sorriso e maleta de mão, adentrou-a. A casa, ela, a vida dela...

São Paulo, março de 2012

Gambiarra 2

          E foi naquele momento que ela, olhando bem fundo em seus olhos, finalmente falou. Falou tudo aquilo que ele não gostaria de ouvir, mas que estava entalado em sua garganta há tempos. Ainda estavam os dois nus, na cama, a noite tinha começado com eles fazendo amor, um amor estranho, meio forçado e repetitivo, e foi evoluindo para uma daquelas brigas cada vez mais frequentes em seus cotidianos, com as vozes subindo de tom na mesma intensidade em que o lençol ia cobrindo seus envergonhados corpos.

          E no exato momento em que ela abriu a boca para falar o que tanto o magoou, quase nada de seus corpos restavam descobertos.

São Paulo, 2009

[[Vinténs publicados no livro "Contos&Vinténs", Editora A Girafa, 2012]]

Na próxima quarta-feira, dia 14/04, haverá o lançamento do volume 5 (número 1) da Revista Intransitiva da UFRJ e que contém um conto meu.

A partir do momento em que...

 

          Estávamos almoçando e escutando a dupla de marqueteiros fazendo sua cotidiana propaganda diária quando o Thio Therezo, de repente, declarou:

          - Querem saber? O jantar hoje é por minha conta, 100% caseiro.

          Todos sabemos das qualidades culinárias do Thio, as que eu, inclusive, já comentei por aqui um par de vezes. Mas, por conta de certos aborrecimentos que também já comentei por aqui, o irmão de minha mãe tinha deixado de nos brindar com aqueles pratos maravilhosos que só ele consegue fazer. Nada pessoal com a família, mas sim com certos críticos culinários, coisas que nem valem a pena recordar de novo.

E agora esse repentino anúncio, logo depois de ouvir os marqueteiros, encheu-nos de alegria. Claro que disfarçamos um pouco o entusiasmo, olhares brilhantes e meio sorrisos foram trocados, mas só. Não queríamos que o Thio interpretasse essa repentina alegria como uma crítica por ele não ter dividido conosco, ao longo dos últimos anos, os seus incríveis dotes culinários.

Passamos todos a tarde inteira muito curiosos para saber qual seria o prato a ser feito. Uma única dica ele nos deu: tudo seria 100% caseiro, até a bebida seria 100% caseira, um bolo 100% caseiro de sobremesa.

As horas passavam e não víamos o Thio sequer chegar perto da cozinha. Sabíamos da competência e agilidade do Thio em preparar suas receitas, mas achávamos que algum preparo prévio deveria ser essencial nessas horas.

Já eram quase sete horas da noite quando o Thio finalmente se levantou da poltrona onde passara a tarde lendo e disse:

- Bom, pessoal... já é hora de começar! – espreguiçou-se e foi em busca do seu celular. De lá, fez um par de ligações e, em seguida, foi para a cozinha para, de acordo com ele, preparar o bolo de chocolate que prometera.

Às oito horas, a comida foi entregue por um desanimado moto-boy. O Thio recolheu a comida, fechou-se na cozinha e, quinze minutos depois, trouxe os pratos para a mesa, o vinho já dentro no decanter, e anunciou o jantar.

Não que não estivesse bom, mas seguramente não estava no padrão Thio Therezo que todos esperávamos. Comemos bem, sim, e mesmo o bolo que, depois descobrimos era um de caixinha, não nos decepcionou. Mas, ficou no ar um pouco a promessa do Thio.

Como sempre, foi meu pai, crítico eterno das façanhas do cunhado, que resolveu falar. Havia, claro, um prazer nas suas palavras.

- Mas, Thio, você não disse que seria um jantar 100% feito em casa?

- E foi...

- Desculpe, mas não me pareceu...

- Veja bem, a partir do momento em que a comida atravessou aquela porta, 100% dos processos envolvidos, colocar em pratos, manter a comida quente, espalhar o tempero, ajustar o visual, tudo isso foi feito em casa e por mim. A partir do momento em que abri a garrafa de vinho, fazê-lo respirar, colocar no decanter, servir em taças apropriadas, tudo 100% feito em casa. Até o bolo que, alguém insinuou que era de caixinha, foi feito por mim. A partir do momento em que abri a caixinha, todo o processo foi 100% caseiro. Ou vocês não gostaram do meu jantar?

Um silêncio nos poupou mais embaraço, pois logo nos lembramos da tal vacina que fora anunciada na hora do almoço como 100% nacional e, dito desta forma, nosso jantar foi sim bem caseiro, integralmente caseiro.

O Sr. X é culpado

 

Nos dias pares, nos dias ímpares e nos outros também:

O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, não se esqueçam. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, aquele juiz disse isso. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, a delação premiadíssima indicou. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, chamem o meirinho. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, assim combinado entre acusação e juiz. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, o economista chefe do banco supralucratário confirmou. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, o suprapartidário editorialista garantiu. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado.

 

Nas páginas internas, nas chamadas, nos rodapés, nas entrelinhas, nos editoriais:

O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, não se esqueçam. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, aquele juiz disse isso. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, a delação premiadíssima indicou. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, chamem o meirinho. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, assim combinado entre acusação e juiz. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, o economista chefe do banco supralucratário confirmou. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, o suprapartidário editorialista garantiu. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado.

 

Nos dias comuns, nos feriados, aos domingos:

O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, não se esqueçam. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, aquele juiz disse isso. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, a delação premiadíssima indicou. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, chamem o meirinho. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, assim combinado entre acusação e juiz. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, o economista chefe do banco supralucratário confirmou. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, o suprapartidário editorialista garantiu. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado.

 

Dia sim, outro também:

O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, não se esqueçam. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, aquele juiz disse isso. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, a delação premiadíssima indicou. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, chamem o meirinho. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, assim combinado entre acusação e juiz. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, o economista chefe do banco supralucratário confirmou. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, o suprapartidário editorialista garantiu. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado.

 

Pela manhã ou pela noite, no site ou no impresso, até na versão televisiva:

O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, não se esqueçam. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, aquele juiz disse isso. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, a delação premiadíssima indicou. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, chamem o meirinho. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, assim combinado entre acusação e juiz. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, o economista chefe do banco supralucratário confirmou. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, o suprapartidário editorialista garantiu. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado.

 

Surpresa! Pesquisa DataFolha indica: A pergunta “O Sr. X é culpado?” teve uma alta resposta positiva.

 

Mas o supremo decretou que o juiz não foi imparcial...

 

Isso não quer dizer nada:

O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, não se esqueçam. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, aquele juiz disse isso. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, a delação premiadíssima indicou. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, chamem o meirinho. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, assim combinado entre acusação e juiz. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, o economista chefe do banco supralucratário confirmou. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado, o suprapartidário editorialista garantiu. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado. O Sr. X é culpado.

Espelhos

          Eu tenho um sonho recorrente. Estou em um grande galpão com imensos espelhos por toda a parte, espelhos retos, curvilíneos e oblíquos, espelhos labirínticos espalhados no chão, nas paredes, no teto, por toda a parte.  Quando eu olho para eles, mal me reconheço, isso quando consigo distinguir neles algum traço que seja de mim, distorcidas imagens à distância confundindo as retinas.  Às vezes, de tão esquisitas imagens até parece que estou sonhando o sonho de outros, invadindo-os inadvertidamente, roubando suas autorias inconscientes, interferindo em seus inconscientes.

          Subo escadas, mas nas imagens pareço descer, às vezes não estou sequer me mexendo. Mas estou, sim. Vejo pessoas, conhecidas ou não, que aparecem nas imagens e se vão tão repentinamente quanto apareceram enquanto ando por este imenso e confuso espaço oblíquo observando alternadamente os inúmeros espelhos, as pessoas e as minhas imagens, que nem sei se são realmente minhas tão confuso que é meu sonho. Estaria eu em uma grande galeria e seria eu a imagem que os visitantes curiosamente observam?

          Repentinamente, fico meses sem sonhar com os espelhos, outros sonhos além desse me atropelam o sono, confundindo-me a vida. Mas esse em particular sempre retorna às minhas noites mal dormidas, retorna dessa mesma maneira estranha, e eu acabo me perdendo nesse labirinto de imagens, minhas e de outros, cada vez mais profundamente, e em um recorrente e apavorante ciclo. Como interpretá-los afinal? De que me ajudaria sabê-los racionalmente entendidos e classificados? Em que página do Manual dos Sonhos ele se encaixa?

          Dizem que sempre sonhamos, cotidianamente e sem exceção, e que sonho bom é aquele que não recordamos, pois não seria essa a sua função, tudo isso fazendo parte de nossa normalidade. Mas para mim, tudo me soa diferente, pois sei que só sonho às vezes, só sonho quando consigo realmente recordar deles. E desse especificamente eu me recordo tanto que até me perturba quando estou acordado.

          O estranho é que, a cada vez que volto a sonhar, retomo o sonho no exato instante em que parei na vez anterior, ou assim me parece, ou assim é que recorrentemente me lembro.

          Ontem eu sonhei de novo e você, desta vez, estava lá. Tantos anos, juntos e de sonhos recorrentes, e só quando estamos separados e distantes é que você se digna a aparecer, refletida em vários dos espelhos que loteiam o imaginário galpão. Lembro agora de um dia ter contado esse sonho a você e você ter me cobrado a sua presença nele, como se isto fosse possível, você reclamando que outras pessoas o habitavam, mas que eu nunca mencionava a sua presença. Eu sempre desconfiei que o começo de nossa desarmonia tinha algo a ver com o fato de você não aparecer em meus sonhos, recorrentes ou não, e, agora me convenço finalmente, não aparece nem nesses tantos contos que insisto em contar e recontar, o que também gerava críticas suas em seus violentos e usuais momentos de ciúmes.

          Nesse sonho principalmente, o de espelhos e ideias sufocantes, você nunca tinha aparecido, mas, agora, lá está você, ou sua imagem, ou o que me lembro dela, ou o que me lembro de você, já nem sei bem ao certo tão distantes nos encontramos por esses dias, vindo devagarinho, sorridente, em minha direção, os espelhos refletindo suas angústias e medos, e, por que não, os meus também. Caminhava em minha direção, mas sua imagem se distanciava, seria efeito dos espelhos? Acordei justamente no momento em que você estava já bem perto e prestes a me dizer algo.

          Mal espero a hora de sonhar de novo e ver se, ao final, ganharei um beijo ou não.

Montréal, maio de 2009

No próximo sábado, dia 20, às 16 horas (no Brasil) no canal YouTube da In-Finita. Espero por vocês lá!

Vinténs - VI

Dívidas Pagas

 

          Naquela noite, ao atravessar a porta de seu apartamento depois do trabalho, sentiu algo que há muito buscava. Sua mão tateou, no escuro, o interruptor de luz e a acendeu. Lentamente, como há tempos não fazia, tirou os seus sapatos e entrou no apartamento só de meias, os dedos sambando deliciosamente satisfeitos. Chegou-se à sua poltrona predileta, sentou-se, encostou sua cabeça e fechou os olhos. Estava tranquilo, tranquilo é a palavra certa, ele pensou serenamente. Permitiu-se então todo o tempo que quis e merecia para recordar os acontecimentos do dia, sorrindo sozinho a cada instante. Tinha finalmente pago as suas dívidas morais com uma série de pessoas, aliás, com todas com quem as tinha.

          E isto o deixava tranquilo. Era a palavra certa, tranquilo.

          Adormeceu, então, de bem com a vida.

 

São Paulo, 1 de 8 de 8

Dualidade

          Transito entre um eterno pessimismo pragmático e um intermitente otimismo cauteloso.

 

Mendoza, março de 2012

                          

[[Vinténs publicados no livro "Contos&Vinténs", Editora A Girafa, 2012]]

Vinténs - V

 

O melhor

          Porque o melhor nessas horas é nem falar nada. O beijo roubado no canto da boca sublima um pouco o desejo de ambos.

          Porque nessas horas o melhor é nem pensar no assunto. Senão vira pecado ou culpa, não podemos, não podemos...

          O carinho fingidamente distraído, o abraço um pouco mais apertado, o olhar profundo, o selinho afinal, são o que restam de melhor nessas horas.

São Paulo, novembro de 2011

                          

Pegada

          Em uma única pegada, naquela tarde de terça-feira, ela praticou muito mais posições que em todos os seus quinze anos de casada. O colega, que nunca mais a procuraria com tanto afinco como naquelas semanas anteriores, a fizera sentir coisas que nunca sentira antes. Mas, para ela, era só aquilo. Também ela nunca mais o procurou e, como ele também se dera por satisfeito, ficaram nisto, um estranhamento ao princípio e depois um coleguismo inconsequente de final de expediente.

          Ela achava que devia a si mesma uma tarde daquelas e, paga a dívida, voltou ao seu cotidiano com o marido extremamente amoroso mas sem imaginação. Estava, finalmente, satisfeita na vida e vez ou outra lembrava-se, com aquele gostoso carinho, daquela tarde que era só dela, sem se importar com quem fora.

São Paulo, junho de 2008

[[Vinténs publicados no livro "Contos&Vinténs", Editora A Girafa, 2012]]